El noster pittor

L’era el noster pittor,
el pittor del Navili;
se fermaom insema
con la man in la man
per vardà quij sò quader
ch’eren quader speciaj.

Domà righ ross e gris,
in qualsiasi stagion,
righ domà orizzontaj,
per qualsiasi emozion.

La soa macchina rossa,
tanti tel mucciaa là,
lù el ciappava i distanz
col pennell vers el ciel,
poeu el tirava la riga
rossa o grisa, l’è istess.

Depermì sul Navili,
pussée avanti in di ann,
ogni tant l’hoo cercaa,
anca lù el gh’era pù!
 

Mes de marz con la nebbia,
ier mattina ai sett or,
‘me on fantasma sbiavii,
l’era là el nost pittor,
là davanti a on cancell
d’on giardin del Navili.

I sò righ ross e gris
bandonnaa e indorment
come l’acqua d’on lagh,
tanti tel mucciaa là
e mì... sola... a guardall.

El ruzzava el mè coeur
diventaa ‘na valanga,
ma el coragg de parlagh,
mì l’hoo minga troaa.

Tant, ormai, come foo
a spiegatt el perchè
di sò righ tucc istess,
di sò righ ross e gris?