Quest’ann, indepermì hoo vardaa i stell,
la nott de San Lorenz:
pareven piang con mì de nostalgia,
podeven nò juttamm ne l’impossibil!

I desideri vegnen esaudii
se quella nott d’estaa, in del ciel bleu,
ona stellina la vola lontana
e la domanda la grazia per tì.

Assurdità d’ona ment scombinada:
“Na volta anmò sprofondà in di sò oeucc!”
e persuasion, ben pussée dolorosa
che l’impossibil el poeu nò verass.

Poeu cascià giò el magon, seguttà a viv,
compagn d’ona matta, basà el sò gatt
per ricercà savor di sò carezz...
Lontan el des d’agost, ormai passaa...

Ma incoeu ghe credi ai stell del des d’agost:
la soa tosetta, rivada dal ciel
sora on reoplano, de tanto lontan,
la m’ha sorris e i “sò” oeucc m’hann vardaa.

1994