L'extracomunitari

Sotta el ciel milanes,
nott cattiva d’estaa,
fiamm di oeudi segrett,
el tò coeur massaggiaa.

On giardin, la toa cà,
tappezzada de stell,
‘na panchetta, el tò lett,
in del verd de Milan.

On canton pien de pas,
de speranza e de sogn
e quel ciel, tutt a on tratt,
traversaa de lusnad,

l’è diventaa nemis,
quel bel ciel de Milan
ch’el tradiss mai nissun,
el tò coeur l’ha fermaa.
 

E tì, senza ideal,
tì, dal coeur solitari,
el destin, col tò sangu,
anca tì t’hee pagaa.

E per l’ultima volta
te traverset quel mar,
senza veggh ‘na risposta
a on “Perchè?” sbalordii.

Ma sta terra foresta,
sta città senza colpa,
tutta insema la piang
anca Driss Moussafir